Las olas...

Billetes de Mitre arrugados…
Pelusa…
Plastiquito del pan lactal…
Un clip…
Bolsillo.
¿Por qué te jugarías la vida? Tiene que ser una sola cosa.
Yo siempre estoy caminando con las manos en los bolsillos. “A mí no me rompan las pelotas”.

-¿Madre?
-Te escucho…
-Saldré a predicar en el desierto. Escuché el llamado.

Siempre voy caminando con las manos y música en los bolsillos. No saludo a las viejas porque: chotas.
Y las viejas deben pensar cuando me ven: “¡Canalla monstruoso!”.
Tengo detractores.

Mirá que estoy pasando por un momento copado pero no pierdo esta manía de: MARTILLAZO A LA SENSIBILIDAD.

-Ven, mi buen amigo. Escupiremos flemas. Hablaremos del tiempo, de mujeres, del perro…
-Pues yo te diré que tengo un arma y sé cómo usarla.

Quisiera: remolque, planta rodadora y tele portátil.
Quisiera: tantas vidas.
Quisiera: bueno, me das sexo oral y después hablamos de Beauvoir.

Camino con las manos en los bolsillos.
Igual, a veces a las viejas las saludo: “Cómo le va, señora”.
Y las viejas me saludan, porque ahí comprenden que, con mi cara de egresado de colegio católico y mis lentes, debo ser un “joven de buena familia”.
Pero se les pasa en seguida porque este que escribe tiene olor a bencina en las manos y una sonrisa de malicia y picardía.
A full de amor.
Esta piba entiende mis perversiones.

Mirá, me aburren esos discursitos de “madurás cuando…”.
Pero acá va el mío: madurás cuando te das cuenta de la condición de finitud del hombre y el desamparo que hay ante el desconocimiento que hay después de la muerte.
Andá a madurar.
Chupame bien la pija.
Bueno.
Amo la noche con pasión. Como diría Guy. La amo con todos mis sentidos.
Yo la voy surfeando.
Chau.