Estoy en una caseta, playa de estacionamiento. ¿Y si me viene a visitar Herman Melville?
"Amor es una palabra occidental" dice el narrador en "El americano impasible" de Graham Greeen.
La culpa es occidental.
Un chaise longue hecho de terciopelo y culpas...
Al menos un día en mi vida voy a visitar un psicoanalista. Trataré de aguantar la risa fijando la vista en un florero.
¿Cómo que "amor" es una palabra occidental? ¿Qué tipo de amor?
El personaje-narrador de la novela de Greene dice que la usamos para disfrazar la obsesión por una mujer.
Entonces... ¿no es amor genuino?
¿Puede la obsesión engendrar amor?
Un remisero dormía, otro le puso cumbia.
Y yo pensando en el amor.
"Hacia una antropología del amor" podría ser un buen libro.
Estaría limitado al amor romántico.
¿Cómo se aman dos japoneses? ¿Dos somalíes? ¿Dos armenios? ¿Dos tucumanos?
Escuché una publicidad que decía, algo así, que si te gusta un jean ahora te va a gustar más porque lo vas a conseguir más fácil y enumera las formas de pago.
¿Cómo? ¿Algo gusta más porque se torna más fácil se conseguir?
¿Una mina me gusta más si se vuelve más accesible?
Escucho un aria de Verdi (no recuerdo cuál) cantada por Plácido Domingo.
¿Se acuerdan del remisero que dormía? Lo escuché bostezar a veinte metros.
Todavía me faltan dos horas acá.
Pasaron caminando dos jovencitos, la chica le dijo al pibe: "Dejá de agrandarte, pajero de mierda".
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